Ногти

Иллюстрация: Ward Zwart

Сережа позвонил и предложил встретиться — примерно на полгода раньше, чем я этого ожидала. (На самом деле он вовсе не Сережа, просто это имя настолько непохоже на его настоящее, что я решила — пусть будет Сережей.) Когда-то у нас с Сережей был короткий роман. Настолько короткий, что я не помню, в чем заключалось наше романтическое общение: ни мест, ни обстоятельств — ничего. Точно знаю, что-то было, а что именно — не вспоминается. Давным-давно наши отношения превратились в вялую дружбу, которая, надо сказать, не расцвела пышным цветом после того, как Сережа лет пять назад женился. Если до того мы все-таки периодически ходили вместе в кино или еще куда-нибудь (когда больше никого под рукой не было) и раз-другой в месяц засоряли болтовней телефонные провода, то брачная ладья увезла Сережу с обозримого горизонта в какие-то совсем дальние страны. И все же раз в год он мне звонит и предлагает «пересечься». Будь мы собаками, мы, наверное, просто оставляли бы друг для друга метки на столбах, но так как мы люди, для поддержания жизни в выветривающемся знакомстве приходится идти в кафе, есть салат, пить кофе и с невероятным воодушевлением рассказывать, как у нас дела. Последнее салатопоедание состоялось где-то на излете января, так что июльский звонок застал меня врасплох.

— Читаю твою колонку, — сказал Сережа, едва мы раскрыли меню.

Я энергично застеснялась, хотя уже привыкла к тому, что сию несчастную колонку читают все: мой гинеколог, Гайкина учительница музыки, глава нашей корпорации и мальчик, с которым я во втором классе была в одном пионерском лагере и выбила ему там зуб…

— А… Спасибо…

— Я не сказал, что она мне нравится, по-моему, она довольно тупая…

Пусть я не помнила, почему мы расстались, но теперь у меня появились догадки на этот счет.

— Как твой сынишка? — сменила я тему.— Новые фотографии уже есть?

— Нет.— Сережа скатал из хлеба колбаску и разместил ее на зубьях вилки.

— Он у тебя отличный.

— Да, отличный… Слушай, а ты продаешь эту свою колонку?

— В каком смысле?

— Ну, например, если другому человеку хочется узнать, что думают люди, а ты пишешь как бы от себя?

— Ничего не поняла.

— Ты можешь задать вопрос не от себя, а от меня? Написать: вот у меня друг с вопросом.

— Не знаю. Наверное, редактор встанет на дыбы, мне кажется, ему нравится издеваться персонально надо мной. А что у тебя за вопрос?

— Ты никому не скажешь?

— Слушай, ты только что намекнул, что не против поделиться им с миллионом — или сколько там у БГ читателей. Если это называется «никому не сказать»…

— У нас с тобой же нет общих знакомых. Никто не знает, что мы общаемся, поэтому и в голову не придет… Если ты, конечно, не напишешь мое имя.

— Да я вообще ничего про тебя писать пока не собираюсь. Может, у тебя не проблема, а глупость какая-то.

— Глупость полная, — неожиданно согласился Сережа. — Только я от этой глупости иногда в окно выпрыгнуть хочу.

Оказалось, Сергей очень боится, что его сын — вовсе не его сын.

— Он непохож ни на меня, ни на Ольгу.

— В два-то года?

— Но он совершенно другой. Светленький, голубоглазый…

— Ничего странного. Какой-нибудь прапрадедушка…

— Да не в этом дело! Вообще нет никаких общих черт. Он же не пухлый, черты лица уже очень четкие. И не только лицо — голос, движения… И вообще — я чувствую… Нет, ты не подумай, что я его не люблю! Вся проблема в том, что я как раз очень его люблю. Больше всего на свете, понимаешь?

— Тогда какая тебе разница? Это по-любому твой ребенок, по закону никто не имеет права его у тебя отнять.

— Да, но я хочу знать… Впрочем, ты не поймешь, ты не мужчина.

Я изо всех сил попыталась представить себе, что Гай — не мой сын… Выходило плохо, так как момент родов помнился отлично — даже чересчур.

Сережа же продолжал рассказывать, как он полгода дергался, как думал поговорить с женой, но ума хватило этого не делать, как наконец он решился найти в интернете сайт лаборатории, устанавливающей отцовство.

— Но туда же ребенка приводить надо… Я слышала, у детей кровь из вены на голове берут для таких анализов…

— Ногти.

— А?

— Им хватит обрезков ногтей. И через неделю они все скажут.

— Ну так отвези эти ногти и успокойся уже.

— Я боюсь. А если окажется, что он не мой? Я же не смогу жить с Ольгой после такого обмана.

— Ну тогда не вези.

— Тогда я с ума сойду.

— Ну не знаю

— И я не знаю.

— Ладно,— сказала я. — В конце концов, это моя колонка, что хочу, то и ворочу, а все товарищи редакторы могут повеситься на собственных шнурках. Сереж, ты хочешь, чтобы я спросила?

Сережа сказал, что он хочет. Решайте, что ему делать.