Не те тормоза
Однажды я решила увидеть мир и начала осмотр с Европы. Купила билеты: туда – до Амстердама, обратно – из Рима, с датой через месяц. Поехала. Экскурсия оказалась дорогая. Как я ни старалась пить коктейлей меньше, чем хотелось, деньги на карточке быстро заканчивались, а коктейлей хватило на то, чтобы схлопотать жуткую ангину. Случилось это в Авиньоне. Там как раз проходил знаменитый театральный фестиваль, поэтому мест в гостиницах не было.
Температура +38oC и острое желание быть подальше от клоунов привели меня в велосипедный магазин, где бездушная продавщица с ярко-голубыми тенями на веках отказалась понимать английский. Как потом выяснилось, это был мой последний шанс на спасение от велосипеда. Я его упустила. Поймала у входа в магазин какого-то прохожего и спросила: «Пли-из!!! Какой доедет до Рима?» Прохожий, решив, что так будет безопаснее для него, нужный велосипед указал. Потратив весь некарточный НЗ, в Рим я, однако, отправиться не успела. Болезнь свалила с ног.
Три дня я провела в лагере для бродяг, понаехавших на фестиваль со всей Европы. Бродяги репетировали сиротские песни, носили мне антибиотики, ворованные персики и сочувственно спрашивали: «А ю бэд, рашан?» Было вэри бэд. Но велосипед бродяги спереть постеснялись. Так что лагерь я покинула верхом. К модному багажнику был привязан бесформенный куль с сувенирами для московских друзей. Конечности, ослабленные болезнью, с трудом удерживали руль и судорожно давили на педали. В поезд до Барселоны сесть не получилось по причине отвесных ступенек. Швырнув проклятую железяку вслед уходящему составу, я расплакалась. Неожиданно поезд остановился. Набежали проводники в белоснежных рубашках и, убедившись, что я навсегда покидаю Францию, запихали меня в вагон.
В Испании первый же банкомат оповестил меня о финансовом крахе: оставалось право на один звонок в Москву и 50 долларов. Хоть велосипед продавай! Но я не сдалась. Села на паром до Мальорки (больше с транспортом никуда не грузили) и поплыла к отдыхавшим там друзьям за деньгами. На Мальорке велосипед в первый и последний раз пригодился. И то потому, что не влез в багажник автобуса. Тридцать километров до отеля я гналась за умными друзьями, заранее оплатившими не только отдых, но и трансфер. Тут уже окончательно стало понятно, что велосипед только с виду похож на мотоцикл, а передвигаться приходится на своих двоих.
Италия мне понравилась больше Франции. Можно было громко плакать, упав с бордюра, врезаться в фонарные столбы, рассказывая самой себе по-русски все, что думаешь об отсутствии педального тормоза, размышлять вслух, что это за фирма такая «Пеугеот» придумала шесть передач на ручке двухколесного механизма. В Италии никто мимо тебя не пройдет с таким лицом, будто только что вынул его из морозилки. Все оживленно реагируют, показывают пальцем, дают советы. Но даже итальянцы замерли, увидев, как я с велосипедом выхожу из поезда в Венеции. В город, наполовину состоящий из горбатых мостиков, приехал цирк!
В самолет из Рима велосипед не влезал, но и бросать его было как-то жалко. Пришлось хорошенько попыхтеть, пропихивая рогатую скотину в багажный люк, чтобы теперь мне было обо что спотыкаться на моих шестнадцати метрах. Чтобы любая попытка залезть в шкаф превратилась в перестановку мебели, а собственное отражение в зеркале навеки срослось с куском колеса. Ну и вообще. Чтобы было, что вспомнить: все-таки пол-Европы на нем объездила!
