Черная коробка

В Москве 24 октября 2002 года, 0 часов 49 минут. Звезды падают с неба и превращаются в снег с дождем. В тусклом окошке телевизора замешательство. Диктор говорит, что сейчас они получают картинку из Кремля. Вот-вот нам покажут президента России. Уже почти четыре часа назад чеченцы захватили посредине города около тысячи человек и грозят им смертью. Теперь страна увидит своего долгожданного героя, спасителя нации. Через мгновение электрический ток из розетки устремится в провода, все 220 вольт его разобьются на миллиарды маленьких цветных шариков, с силой прибоя ударят они в экран и из их пены выйдет вдруг ОН, кудрявый прелестник, любимец миллионов женщин, товарищ миллионов мужчин, гарант их немыслимых свобод. И с этой минуты отступит их страх.

Изображение вздрагивает, проясняется, и мы видим президента. Он аккуратно причесан, одет в опрятный костюм и сидит, положив свои могучие руки на стол. Президент не один – он окружен четырьмя государственными мужами, по два мужа с каждой стороны стола. Окружение президента ведет себя значительно-окаменело: ровно держит спины, соблюдает мраморное выражение лица, отчего картинка в телевизоре делается более торжественной. Мы как бы видим столпы отечественной власти и дополнительно проникаемся судьбоносностью момента. Президент открывает рот и начинает говорить. Но звуки не выходят из него наружу. Выясняется, что Кремль прислал своему народу пока только изображение власти, со звуком решили не торопиться: глава государства, наверное, пока не решил, что именно сказать. Но от этого ночь становится еще более удивительной.

Открывающий рот президент на наших глазах обращается в свежепойманную магическую рыбу-щуку, выполняющую желания русских людей. Пальцем правой руки он производит вращательное движение, по часовой стрелке, как будто бы делая самое нужное заклинание. Пристально вглядываясь в экран в ожидании поразительного действия этого заклинания, мы вдруг видим черную лаковую коробку, лежащую прямо перед президентом на столе. Ее непонятный темный прямоугольник приковывает к себе внимание.

Что там у него в этой коробке? Ядерный код, тревожный конверт для вскрытия в случае беды, парадное золоченое пенсне, папиросы, булавки для галстуков, деньги? Звука нет, нет никаких объяснений, поэтому приходится гадать. Что если именно там, в главной черной коробке страны, хранится не какая-то мелочь, а тайна вечной беспризорности России, секрет людей, всегда покорно готовых к наказанию, бедности, предательству? А может быть, там спрятано чудо? Самобеглые валенки, удивительная дудочка-самобранка? Стоит в нее дунуть президенту – и накроется у всех обильный стол, выдавится прыщик у подростка, отступит враг? А может быть, там песня наша, просторная, как поле, и искренняя, как плач? "По деревне мы пойдем, все мы председатели, мы тебя не трогаем, иди к такой-то матери"? Или, может, под лаковой крышкой припрятана от посторонних глаз не наша открытая ветру душа, а наоборот, скотское раболепие, умение кланяться в пол, вылизывать барину жопу, наделять его образ немыслимым коварством и умом? Или там просто равнодушие, разрешающее русским людям воровать, лгать и презирать окружающий мир? Или – избавление, благополучие, заслуженный отдых от танков, отсутствия денег и государственного ума?

Нет звука, нет ответа. Картинка меняется, мы снова возвращаемся в ночь, роняющую свои звезды в снег пополам с дождем. Нераскрытая тайна черной коробки президента России остается нам в награду за наши красивые бессонные глаза. Но я почему-то точно знаю, что там, под ее лаковой крышкой. Ничего там нет. Эта коробка пуста.